Combate

Aunque perdió la fe,
no da por perdido el combate,
cuántas lágrimas de ángeles
han corrido por este block,
tan huérfano, tan divino, tan pagano,
la vida no es como lo que era antes,
el cielo, una margarita deshojada
que dejó de florecer cada verano
con el gota a gota del desamor.

De subasta, otros vendieron al mejor postor
el alma,
y solo se quedó,
contando farolas cada amanecer,
buscando el dardo en la diana
del ciego,
en la flor del delirio del fracasado
vencedor,
siendo veleta al azar del arte,
que aunque perdió la fe,
no dio por perdido el combate.