Se cansaron de esperar

Hablar de la belleza,
del amor,
del poder arrebatado al poder...
hablar de lo consumado en un beso
que nunca nos daremos,
espejismo que se alimenta
de él mismo,
que deja paso a las entrañas
de la bestia,
y la tortura del tiempo
puede ser tan solo,
brisa del mar
que ulula enfurecido nuestra voz.

No, no creo en las estrellas,
digo 'pasado' y las almas
se revuelven de las tumbas,
tiemblan pasillos
donde los que sirven
son espectadores en el ocaso de sus días,
como la aurora que ve
encenderse sola,
el fulgor de astros antaño
incandescentes.
La violencia se para con amor
pero el amor es una violencia también,
amor de admirar el deteriodo
que profesan nuestras huellas en la primavera lejana.
Te pienso y cruzo los dedos,
te veo en imágenes
donde un todo se precipita al abismo
del no ser.

Logré amar sin amar,
logré admirar sin querer,
y aquí me hallo,
en un desierto de sombras,
algo así como París para nosotros,
pero sin nosotros,
algo así como una pintura
en el puerto de Hamburgo
que diga;
se cansaron de esperar.