Getafe-Espanyol

Hay princesas que olvidan su corona

en un gin tonic,

que las alas de mariposa que vuelan bajo sus faldas

llegan tanto a odiar la bondad de quien les ama,

fugándose con aquel asesino de la primavera.

Hadas que en su tradicional rito

de ser buenas esposas, así de repente,

copian de sus amigas el vicio de no querer mirar

al despeinado ángel poeta

que en la barra entre la multitud  le escribe.

Hacen bien.

Princesa, a ti te hablo,

magdalena mojada en historias para no dormir

en pintalabios y volver a creer,

en lealtad y cansancio

de tacones altos y, a veces, dignidad por los suelos,

pues sabrás que aguantar a niños adultos

no es amar, sino más bien remar a orillas de ese mundo raro llamado dignidad.

Hay princesas que te violan

con el efímero cruce de miradas en un tranvía,

y yo, príncipe que se crió entre estiércol,

tengo tu excitación en mis ojos,

esos que amenazan a la muerte,

porque mi cintura bailaría torpe
la vida a tu paso.

Tal vez dios no sea tan machista

y tus labios y los míos algún día se acoplen

como un fugaz encaje de tiernos cachorros

bebiendo la sal de la vida

frente a la República marchita de mujeres resignadas 
a luchar por un beso

y hombres que se duermen en el bar viendo

el Getafe-Espanyol.

Mi princesa.