Todo es frágil

Torbellino de tiempo herido, somos.

La vida gira encorsetando sueños,
y entre tanto,
quizás los dioses de la luz duden
en una orquesta de girasoles muertos,
o quizá todo acabe en una tempestad
iniciada por la ceguera de los desencuentros.

Yo quise ser artista pero los huracanes
entorpecieron la cruz de mis noches,
yo fui alma descosiendo los vértices de las olas, las pulsiones de las dunas donde quise ser mayor.

Tan oscuro como tan lleno de luz...
el destino...
Nuestra sonrisa tiene el matiz de la belleza de lo incierto,
y la felicidad no es querer más, sino desear menos;
saber que teniendo tanto no basta
y la inmensidad de lumbre puede ser vida tapada,
sueño perdido entre lo hallado.

Como lluvia

 

Perdido y lleno de gente,

cautivo en el elixir del abandono,
quiero el mundo entre mis manos
y se escapa,
quise ser un halcón volando el tiempo,
pero tan solitario...

El amor me ama hasta que no tuve consuelo,
la libertad se aborreció de tanto soñar,
allí donde la mente pierde su nombre
y volar sin alas traspasa callejones
sin salida,
en el baile perdido de querer naufragar.

Acompañado y sin nadie,
lujo de vida con tal podredumbre,
amor pasado nunca fue sin ti,
te tengo entre mis deseos
como agua de mayo,
como lluvia de abril.

No hay más

No hay más,

que desandar los pasos andandos,
que rezar al dios del fracaso,
que llorar en mitad de una risa.
No tengo otra cosa,
que el amor imposible
de los ahorcados,
que la locura ideal cuando los cuerpos
fueron volátiles
y arsenal
de lo que nunca quise
se avecinaba en mi hado.

No hay más
que un viaje sin rumbo,
que soñar en cada estación
con un beso tuyo,
con ser poeta antes de persona
que sólo escribió
su epitafío.

No hay más.

País de tristeza

 

La vida choca torpemente con nuestros deseos,

te quiero, pero no sé lo que tengo entre las manos,

el mundo es el llanto agitado de un niño ciego.

Verdad triste de huir al país de la tristeza,

mentira de un mundo que se ahogó de tanto observarse,

y te quiero, pero mi libertad me ata,

y no es libertad librarme de la más bella promesa de amor que nunca tendré.

El carrusel de tiempo se instala en mis sienes,

dolor de no pertenecer y estar en ti.

La vida sigue mas el amor duda,

poesía que da sombra a la penumbra,

beso que besa tu fotografía cuando me besabas.

En este lunes muerto

 

La vida se repite y el silencio
en este lunes
agita una espera lenta,
consuelo de no saber entender,
de ver cómo lejos se separan mis pies
del cielo,
y la vida se repite en este lunes muerto.

No saber amar es mi alma,
de rotos cometas en la tempestad,
de creer sin fe,
de volar a gatas,
de atravesar un callejón sin salida
por las puertas del mar.

La vida se repite y abrazo tu almohada,
nostalgia del tiempo que vendrá,
no saber amar ni tener casa,
intemperie de luna,
tristeza sobre los hombros
que no me deja caminar.

En este lunes muerto.