A la cara

El Imperio de la mente
se consuela con la humildad
de ser uno mismo.

Los invisibles

Una estrella sin luz
no suele pasar desapercibida.


хоёр устсан оддын гэрэл

Fuet

Siempre hay injusticias,
fuimos juguetes.

Mientras se silencia una llamada
de consuelo,
que de quién me quiso
y quién no,
me voy a comer un fuet catalán
para conciliar el cansancio.

(no significa nada,
solo tengo hambre)

Ser o no ser

Me quitaron tanto,
que me quitaron el miedo,
prefiero no ser
a ser en una sociedad de mentira.

Ojos que no ven

Si nadie me mirase,
tal vez no me costaría tanto decir te quiero,
mientras,
te lo tendré que escribir.

Perseguido

Perseguido por el miedo
a ser libre;

perseguidos.

No queda otra solución
que besar todas las lunas rotas
desperdigadas por el cielo,
oscuro como el interés,
negro como el carbón,
y que llegue a morir por amor,
el que a mi salud,
entre muerte y muerte,
yo solo supe beber de sus labios.

Valentía en tiempos bizarros

Que la locura sea la valentía por ser libre,
y no cuestionar la libertad de los demás por hacer realidad
las locuras de un loco hombre que escribe, ensaya y entrena
en busca de ser libre.

Para él y para el mundo.

Se mueven las sombras

Se tambalea el mundo en el tango
de vertebrar la locura
por ser uno mismo. Solo eso.

Se tambalea el mundo,
y mirad,
aun seguimos vivos,
además creo
(si me permiten mi opinión)
que resucitaremos mañana
en ese quehacer divino
como arte humano y natural
de vivir,
solo eso, sin mayores artificios.

El dolor no es el cambio,
es la resistencia a él,
que sintáis que mi amor nunca tuvo nada y lo tuvo todo.
Para escribir mientras se van moviendo las sombras
bajo el farol
que aunque no se entienda
me sigue enamorando
ir a El Garbí
como quien con 6 años recorre Saturno
tras la linterna sin luz de una locura
que cura el mal del mundo.

No hay peor envidia que la envidia
de quien no tiene nada y es libre.

Siempre se compró la etiqueta de ser
por la de tener,
y a pesar de mi linda foto,
esta alma es profunda y oscura,
aunque tal vez, también,
podría ser
un alma cargada de futuro.

The answer is blowing in the wind.

Curvas

Si no encuentras la belleza desde tu ventana,
¿para qué volar por el mundo?

Me visto con los manteles que reinvento
desde la ciénaga de la incomprensión
y en el filo de una página,
cada verso la vida
me besa a través de una cuchilla
con la sinuosa curva en la sonrisa
de un ángel caído.

Triste canción

En un mar secó bebí,
tropecé con la enredadera
de tu pelo,
y de tanta nostalgia
prendí de fuego
mis dos ojos negros.

Sácame el aullido del pecho,
cristales rotos
de la triste canción,
no siempre es igual
lo bueno
que lo bello,
ni hoy lejanía suficiente queda
para este
mi corazón.

Despedida de los bares de poesía

No haré un discurso sobre el miedo, sobre lo difícil de intentar encontrar algo diferente entre tanta amargura pactada, sobre lo anormal que debería ser lo normal, sobre que todos tenemos un pasado y mirar al otro desde nuestras propias heridas hacen que salten la chispa del rechazo antes que conocer. Yo siempre elegí lo segundo (a pesar de todo, ejem)

(que la locura es solo Libertad, hasta que no se demuestre lo contrario)

Y queda dicho y quedará demostrado.

No renunciaré a ser espontáneo cuando hasta por la oralidad o por tener una libreta se me acuse.
Por favor, quién sabe algo de arte debe de diferenciar que cuando uno sube a un escenario se transforma y crea la violencia del mundo en belleza y versos y el artista tiene un infinito para contarlo cómo quiera y lo qué quiera, al igual que cuando baja de ahí esa persona no es más que alguien que si respeta merece respeto.
Drogarse, envidiar, compararse sin empatía es de ser débiles, intentar levantarse sin familia porque el dolor se me desbordó por la sien y luchar a mi modo es de guerreros. No confundir.

Puede que sin hacer nada malo, lo haga con el argumento que los demás me dan de una fama que no merezco, y que también no me importa porque nunca creí en las apariencias. Sí en las buenas personas y algunas de las que conocí allí quisiera que fueran a pesar de todo mis amigos en el futuro, si ellos quieren, claro, estoy convencido de que ha habido gente comprensiva. Seguro.
La violencia no suele venir de los corazones sensibles, más bien de aquellos que viven en una mentira de locos y no los aceptan.

Solo quiero dar las gracias a todos por estos años, han sido increíbles.
Besos y versos a los que me han querido y a los que no, también.
Porque me sirve para aprender y saber amar mejor.

Por último pido disculpas si moleste o ofendí a alguien.

Nos vemos por los bares, o por ejemplo, en esta canción de La Oreja de Van Gogh, qué se le va a hacer, no es Leiva pero en mi barrio de los suburbios de algún pueblo extraño siempre alegraba a los corazones culpables por ser víctimas.

Felices fiestas siempre, peregrinos!

https://m.youtube.com/watch?v=5NytA74CIDo

Escuchar o ver vídeo:

Coronel
La Oreja de Van Gogh

Manantial de vida

Ser consciente de un manantial de vida,
y brindar por los caídos que no lo quisieron entender,
por la chica esa que me recuerda a ti
recostada en la marquesina del bus.

Ser consciente de tanto sentimiento
por la sien que late en el pecho,
divinidad caída, que sabe que es mejor
no pensar tanto,
eco de la violencia por no aceptar
la sensibilidad diferente...

esa,
vuestra violencia.

Cuartel de
complejos y miedos en una sociedad que encarcela a quien quiso volar libre
en una furgoneta de naranjas por las orillas del tiempo...

____________

Texto de Eduardo Galeano:

En algún lugar de Pensilvania, Anne Mirak trabaja como ayudante del sol.

Ella está en el oficio desde que tiene memoria. Al fin de cada noche, Anne alza sus brazos y empuja al sol, para que irrumpa en el cielo; y al fin de cada día, bajando los brazos, acuesta al sol en el horizonte.

Era muy chiquita cuando empezó esta tarea y jamás ha faltado a su trabajo, porque ella sabe que el sol la necesita.

Hace medio siglo, la declararon loca. Desde entonces, Anne ha pasado por varios manicomios, ha sido tratada por diversos psiquiatras y ha engullido muchísimos psicofármacos. Nunca consiguieron curarla.

Menos mal.

Bailar el temblor

Si escuchas mi historia así de primeras, tiemblas.

Si la sientes, con los ojos cerrados,
puede que bailemos la más bella canción
de un despertar, aunque se tema,
que no se sepa hacía a dónde irá el sueño.

Lo más bello siempre está detrás de las lágrimas.

Falacias

Rompeolas en tu cuerpo, rubia,
vértigo al amor y su mentira
y tal vez por eso,
amar de verdad es tan bello
porque es falacia
que se construye inocente,
y envuelve
al sol,
cada noche.

Jinete alado de saber
que la duda controla todo
incluso tu mente,
y los peones tiemblan
tras tanta ráfaga de miedo,
como espejismos
de nunca creer
que se podía haber conseguido

lo imposible.

Se llamaba Inmaculada

Habrá que admitir a todos
que no hay nada que explicar
de mi vida,
por favor no me acuses con la mirada,
que la emoción tiene venas negras
dando luz a alas inmaculadas de ángel,
lo siento,

no tengo nada que explicar.

Fui víctima y no culpable,
no me pidas que ame
como los que no saben amar,
que bese en cualquier rincón triste
del alma
con la alegre melodía
de raíles a ninguna parte,
si el gin de la muerte con amor
queda solo bien como borrachos en Verona
o quedó tal vez en aquel puerto sin olas
por la Plaza Juan Ramón Jiménez,

y mañana antes de contar días por vida,
te encontraré en la Taberna del destino.

Solo recuerdo
que te llamabas Soledad,
y tan acompañada,
que siempre estarás
sola.

Cuerdos

Quienes me llaman loco por la espalda con desprecio y miedo, les diré que tengo tres títulos académicos superiores, conozco medio mundo y podría correr alguna marcha ciclista o maratón con dignidad.

Porque dentro de tanta emoción intensa queda el control de superarse como tabla salvavidas.

Yo a ellos en cambio no les insultaré, solo les diré con tristeza;

cuerdos.