Depresión

Mi destino es llorar;

vagar por este barrio circularmente,

…de puro desconsuelo,

porque no acepto la muerte de la vida,
para, sin perdonar la traición,

ir diciendo adiós

tras el inmenso peso de mi pañuelo

que es hoja al viento

con tu nombre escrito.

En esta estación del ánimo

que se llama depresión,

convivo con los fantasmas

dentro de un constante aullido,

ese que sin querer te llama,

pues mi destino es
ser suplica en oídos ausentes,

e intentar no abrir puertas acechantes

de un alma que tiene miedo 
a entrar irreversiblemente
en la boca del dragón. 

Sentir corazones que no fueron míos 
y hoy ríen, 

ver mi vergüenza en el espejo,

y dar vueltas por calles pobladas 

como podredumbre

y pasto de la mentira y el maltrato,

tal vez, quizá, lo mejor sea 
ser algoritmo del tiempo de una ilusión. 

pobres ellas que no quisieron,

pobre yo que no me lo creí, 

pobre dios que no lo llega a entender.

Malala

A la pequeña árabe que con su blog denunciaba los abusos y los extremistas la querían matar, a Malala.

Malala.

Se me desgrana tu cara con tres disparos…

revienta un coche a la entrada de una escuela,

y a una mujer le hierve ácido en las pupilas.

Pequeña Malala,

gritas el derecho de ser,

ante un cielo rojo color sangre

donde las balas son medias lunas

escarcha vigilante de la alegría.

Pequeña Malala,

tu cuerpo, a quemarropa

arde en la humillación

de que te encadenes a soñar ser libre,

y rescatada por la virgen del Corán,

los malvados enjuagan en barreños negros

violaciones

                   reclutas de princesas árabes.

Pequeña Malala,

ideaste una mujer con luz,

y luchaste escribiendo en tu blog

la denuncia más necesitada;

de hálito para poder bailar descalza

mientras, exiliada,

tus alas rotas siguen volando

para aquellos que creemos en la libertad,

en ti

mi pequeña Malala. 

Tu silencio

La indiferencia tiene su silencio asignado

lleno de tumultos y gemidos palpitantes,

evoca aquella mañana adolescente donde frenesí del ser

era mi mano que rebosaba en tu blusa.

Sobre tu cuerpo cuántas horas cayeron como rayos,

estalactitas de leche y esencia,

tras  haber abierto la luz de los ojos cenicientos,

entre ánimas  minerales.

Mi deseo encaró a la muerte del segundo que transcurría

para ser parte eterna de tu tiempo

en el volcánico auge de fértil entraña

de pena como losa,

de hambruna cual destello de sal,

de noche liberada por mis muñecas esposadas y cautivas.

Y veremos el fin

qué es la muerte de este sumergido sueño

pero no tendremos antes del espejismo;

eco si es a tu lado.

Y barrunto si no hay más que osamenta de dientes y cabellos

de saliva y semen desbordado,

este palpar en el aire,

de crisantemo viajando cuales  mensajeras mariposas,

traslúcidas en la desnudez

entreabierta y mordaz.

Sobre tu cuerpo el ejercicio es una hoguera

y me dijeron que el barro se difumina con el fuego…

pero tú eres metal, lunar de entelequia.

Tu beso me ha abandonado en esta delación.

Los pobladores del mundo no entienden de hermandad

si tú, esposa, no cortas con tus brazos mi cintura

para que así, 

pueda respirar alzándome en la estela que arriba

eclipsó el instante

tan nocturno, tan avaro,

que los hombres no son más que luminarias

en incendiadas colinas.

Sobre mi hoguera el ejercicio no es más que tu cuerpo,

Junto al mío.