Tu cuerpo es el mapa de Portugal

PORTUGAL

Esta buhardilla está a miles de escaleras del cielo, y el olor a semen transpira en las sábana amarillas, mientras ella duerme de espaldas y destapada, y yo me siento un rato a afinar la guitarra.

Los libros prohibidos de Pessoa en aquel Oporto tierno, amansaban el frío invierno que me enseñaba que la lluvia podía llegar a ser leche de la ubres de las nubes y las metáforas fiestas de una realidad tan inamóvible
Ella se despertó, supongo que nunca supo que era amor ... y yo no sería quien le dijera tales mentiras, solamente quería ver un pájaro vivo en sus ojos mientras encendíamos el baile violento entre nuestras piernas, si bastase unos pechos como equilibrio en el vértigo de tanta poesía.

La buhardilla donde viví aquel invierno era un lugar repleto de libros, botellas de porto, color sangre en la moqueta y fotos en blanco y negro. Los coches fuera atronaban como locomotoras en la estación del tiempo.

Y ella durmiendo de espaldas...no advertía que cuando yo descansaba de los acordes, iba contando los lunares que tenía bajo el pelo negro. Sus hombros sostenían la dignidad de haberse ido con un cualquiera como yo durante aquel curso. De no perder el miedo a que no le llamen mujer las mujeres, y sentir la dignidad de que yo le dijera " te amo".

Olor a sudor y bahos en los espejos, el Duero en la ventana, mar de quienes querían alargar el deseo, pero yo sabía que en el fondo nacemos para no ser eternos. Ella bosteza y me mira, risueña con la ilusión que da el sexo en ayunas, sexo, más allá de las mentiras, aunque hayamos hecho mentira nuestra verdad, "yo te quiero" le dije, .."ven a la cama" ella contestó.

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