Tu cuerpo es el mapa de Portugal

PORTUGAL

Esta buhardilla está a miles de escaleras del cielo, y el olor a semen transpira en las sábana amarillas, mientras ella duerme de espaldas y destapada, y yo me siento un rato a afinar la guitarra.

Los libros prohibidos de Pessoa en aquel Oporto tierno, amansaban el frío invierno que me enseñaba que la lluvia podía llegar a ser leche de la ubres de las nubes y las metáforas fiestas de una realidad tan inamóvible
Ella se despertó, supongo que nunca supo que era amor ... y yo no sería quien le dijera tales mentiras, solamente quería ver un pájaro vivo en sus ojos mientras encendíamos el baile violento entre nuestras piernas, si bastase unos pechos como equilibrio en el vértigo de tanta poesía.

La buhardilla donde viví aquel invierno era un lugar repleto de libros, botellas de porto, color sangre en la moqueta y fotos en blanco y negro. Los coches fuera atronaban como locomotoras en la estación del tiempo.

Y ella durmiendo de espaldas...no advertía que cuando yo descansaba de los acordes, iba contando los lunares que tenía bajo el pelo negro. Sus hombros sostenían la dignidad de haberse ido con un cualquiera como yo durante aquel curso. De no perder el miedo a que no le llamen mujer las mujeres, y sentir la dignidad de que yo le dijera " te amo".

Olor a sudor y bahos en los espejos, el Duero en la ventana, mar de quienes querían alargar el deseo, pero yo sabía que en el fondo nacemos para no ser eternos. Ella bosteza y me mira, risueña con la ilusión que da el sexo en ayunas, sexo, más allá de las mentiras, aunque hayamos hecho mentira nuestra verdad, "yo te quiero" le dije, .."ven a la cama" ella contestó.

.....

La enfermedad del ser

Hay gente que más que hacer el amor,
se masturba refregandóse en otro cuerpo,
que su oficio es vomitar a los otros
sus fobias y miedos.

Hay gente
que desea lo imposible
pero se cansó de luchar,
hay gente que tiene pareja
para que no le persiga
por la calle su soledad.

Hay gente
que escribe cosas que ni se las cree
ni hace,
solo sabe contentar a sabios
que desprecian
mis rimas forzadas,
tan cargadas de verdades.

Hay gente
que votan al PP, y en cambio es adorable,
que votan al PSOE,
y guardan en la gabardina un sable,
hay poetrastos, sirenas, truhanes,
hay un montón de gente,
pero voy ya pensando que nadie
tiene la suficiente imaginación
para deslumbrarme.

Hay gente
que antes de desearlo se prohibe lo que desea,
que vive en violencia su interna guerra,
hay tanta vulgaridad,
tanta dictadura del Euro,
como ilustre reverencia,
que con 20 ya eres padre de familia,
tienes coche, hipoteca
y una suegra que te mantenga.

Hay gente
que no sabe lo que es ser libre,
aunque su boca busque
paraísos en tus labios
hay mujeres a las que le enseñaron
querer al más fuerte
pero vuelvo a perder,
gente que no siente que haya mundo tras la rutina,
viendo pasar la vida
con la enfermedad del ser...