Desenmascarar

El poeta 

teje historias 

tiene un reloj que es la pluma que junto al papel para el tiempo en la posteridad,

como abeja en su panal de miel ordena 

la luz.

recolecta utopías

crea mundos dentro del mundo creado

sueña verdades que le hicieron despertar de sus pesadillas

juega en fuera de juego con palabras a lo imposible que nunca se dijo

porque el poeta sale de la gente

para entender la sociedad,

entra en la soledad de las personas 

para entenderse a sí mismo,

y en definitiva;

DESENMASCARA espejismos

y espejos.

Poeta. 

Cuando aún no creíamos en las mentiras

 

Cuando nada decimos,

entonces empezamos a hablar,

la luz de tu ausencia 

me ilumina,

y este teléfono sin cobertura 

habla de ti,

atrapados por redes sociales 

en los océanos de la duda;

¿Por qué sentir se ha puesto tan difícil?

Simplemente eso, sentir.

(...)

El amor que habita en tu odio,

amo tanto...

la indiferencia de mi cobardía, ya ves,

como ondas que surgen del fondo de este lago,

nos aleja,

hondura que en el alma llega,

de este chico de subvurbio 

que atesora la marginación

maltratada como la de tus ojos 

de reina destronada,

allí donde adormecen 

el destino

tú

yo.

Este mutismo.

Allí donde las puertas de la inocencia 

siempre estarán 

abiertas pero los desengaños 

y el cansancio del paso del tiempo,

las mantendrán 

cerradas.

Allí,

tras la luz de mi sombra que te ilumina,

el silencio que nos procesamos 

es el delator de los sentimientos 

escondidos que de niños 

aún no creían en las mentiras (...)

A Rabia

De esperar tantos días, 

mi amor se volvió rabia, 

fantasías que se estrellan

en el cielo, 

crisis del color terciopelo

por varones oscuros 

alrededor de fatigadas damas.

Veo que en el barrio del Carmen, 

la imaginación está al poder del dinero,

tras el baño de luces

de mi cuarto desierto,

y tantos sueño

que contarte, niña manzana..

mas pronto, mordieron tu edén.

De esperar tantos días tu espejismo

se convirtió en hambre,

pero te espero al desamparo

de la palabra conciencia,

la locura es un de-lirio

como anzuelo 

de besos que nunca

nunca atravesaron el cristal

de mi almohada, 

te espero

como se cansó de odiarte mi rabia.

Me duele el tiempo

 

Creía que me dolía el amor,

pero era, 

en realidad, 

el paso del tiempo.

Ser consciente de que no volverás,

-que no volveremos-

a ser los de antes.

Quisiera entender

lo incomprensible;

el por qué el amor 

es aferrarse
a la fugacidad y al miedo  

de esta vida sin mucho sentido.

Porque creía que me dolías tú,

pero era yo mismo siendo 

fuego en el aguacero.

Tránsito 

que proyecta un monólogo 

interior 

que me acerca y aleja 

como espejo de mi deseo,

a tus ojos,

tu boca,

tus manos similares 

a las mías.

Amar es aprender a echar de menos,

saber que todo se pierde

y a pesar de ello;

intenté no naufragar.

Creía que me dolía el amor,

pero en realidad me duele

el paso del tiempo

(...)

Malena canta el tango

 

Malena 

bebe de la amargura 

en su deseo lleno 

tras una vida vacía;

soñó 
y se quedó con la pesadilla 

de aquella ilusión 

por amar antes que ser

amor 

en ti.

Malena 

mece su pelo al viento

y ve que la ceguera 

del paso del tiempo

fue la única velada verdad 

entre tanta mentira.

Malena

nunca te hablará

de la oscuridad
entre los destellos 

de bocas besadas,

pero en el fondo 

que tú no vinieses

tras la luz 

de su tormento,

es este eco que no acaba,

en la tempestad.

Malena

entre botellas 

derrama la alegría,

quiso crecer tan alto

que a ras de suelo

los pájaros peregrinos

buscan aún su destello

de paz,

Malena nombre de tango,

deseo y olvido.

Las sombras de su propio pasado

 

Quien nunca creyó en las estrellas

se estrelló con la oscuridad de su cielo, 

quien vino de una vida de mentira

querrá descarrilar con hipocresía

en el andén de los sueños robados (...)

Quien nunca murió varias veces

en esta vida

es un sonámbulo de aquella ilusión,

de los labios de mujer que se secaron

tras un recuerdo, 

en mil látigos al recrear

la despedida.

Quien nunca imaginó un porvenir

es sólo una pieza más 

del engranaje de este sistema

inhumano, y caníbal, 

porque uno muere si no vive con fantasía, 

poco a poco es víctima de las sombras

de su propio pasado.

Balance

Mi juventud sigue desperdigada en la sede del Partido Comunista del Puerto de Sagunto, en una bicicleta como armadura de caballero de seda, mi juventud fue abortada por tanta incomprensión que ni tanto dolor pudo protegerme, en cambio, de ser el Elegido, uno más de los elegidos.

Ahora que la vida se cuenta para atrás, hago balance, a mí que de tan feliz, me robaron la felicidad o fui yo mismo que no acepté el chantaje de crecer como aquellos idiotas, la locura tocó a mi puerta y le abrí, pero sin dejar pasar a la muerte.

Hago balance como quien roba naranjas y está bendecido.

Como quien sabe más que el crupier de las cartas de Cupido.

Destino errante en la piel de los mártires que encarna mi fantasía.

Mi juventud sigue en Nova Canet, y en el Instituto de La Laboral, entre gente que me odiaba porque yo sabía de qué trataba aquello de soñar aunque me durmiese en los funerales que me vaticinaba vivir tan deprisa.

Te quiero mamá, mi buena estrella, mi hermano y también papá, soy hijo de la libertad y el arte mi bandera.

Mi juventud sigue escalando L'Oronet y agazapada en barrio Baladre, tan pobre que todo era mío, y ella haciendo oídos sordos a la vida, drogándose, tal vez, pues el cariño fue adictivo y la psicosis su bálsamo.

Hice balance. 

Hoy a volver a creer en las revoluciones.