Sabina

 

Quien te haya conocido 

y se haya visto reflejado

tras una letra tuya, 

una metáfora de viaje

hecha paisaje 

                     de bar, 

                               noche

                                        ciudad, 

Quien haya compartido

tu literatura, artesano de canción

de arrabal 

y deseo sin salida, 

sabrá,

flaco Sabina,

 

cuanto te admiramos

y queremos.

Has dado luz 

a varias generaciones

de la patria de nuestra lengua, 

pues sabrás Sabina, 

que nada es tan importante 

como Vivir,

así que dejemos a la muerte,

y a la desilusión 

que vaguen cual pájaro errante

en Calle Melancolía, 

porque feliz soy 

al ver coincidido en sueños

con ese maestro, 

el flaco Sabina.

Joaquín Martínez Sabina.

La vida

 

La vida es un beso a medias

quitarnos la ropa rápido 

para recordarlo lento, 

la vida es el deseo 

que sentimos tan ausente, 

la vida es un constructor 

que edifica el paseo de aquellos recuerdos,

allí donde nos perdimos, 

y por deber de arte moral

no deberíamos volver.

La vida es el tiempo que se escapa

haciendo cosas para que se escape

la vida,

la filosofía de no saber nada, 

la vida es una sociedad que lucha 

entre la humanidad

y lo salvaje, 

que se aferra a idealizar el mundo

imperfecto, breve y ruin.

La vida es el latido de un corazón 

que busca el otro,  

es también, un solitario que se conecta 

con el mar y las montañas, 

la vida es el tesoro que tenemos al lado

y no nos damos cuenta, 

porque la vida lo es todo

y a la vez 

es nada.

En realidad, no sé que es la vida, 

si la tengo que definir,

pero si la vivo sé lo que es.

La vida es precipicio de una emoción, 

la vida es un viaje por la mente

que sangra, lucha, pervive

para la vivir (libremente)

para 

creer 

crear

amor.

Soneto (intento)

 

En los pasillos de una casa ausente

brotan las presencias que fueron luz de recuerdo, 

renace de las ceniza una sombra de muerte, 

y callo el grito loco de aparentar ser cuerdo.

Anida el desconsuelo entre las ramas 

por pájaros que van llorando tras la partida mía,  

mientras el aire se huracanea en tus pestañas

aquella vez el tren no vino, -y yo te besaba en la vía-.

Los que creen llegar antes, deben esperar

a la tortuga que corre con ilusión, 

ya me exilié de escritores que juran el mar,

para vomitar y que se repita la misma canción, 

será que no cesamos en la búsqueda de buscar, 

será que no sangra de tantas puñaladas el corazón

(...)

La meta

 

No sé si llegué a la meta 

o no, 

me contenta un abrazo, 

una siesta tranquila, 

una bicicleta al país de los pasteles de nata, 

sí, no sé si llegué a la meta, 

pero aún guardo la inocencia en esos ojos

de la espera

cansada de esperar.

Desde este block donde apunto 

las arrugas de tu cara

al sonreír, 

enumero las ocasiones perdidas

que me han hecho valiente,

 

descifro belleza en la locura, 

sé bien lo que digo, 

besé con los ojos abiertos 

a la muerte.

No sé si llegué a la meta

o soy hijo de una generación ausente,

que esperó del padre que no existe

el hijo que no viene, 

soy solo kamikaze amordazado 

que grita libertad entre los dientes.

No sé si llegamos a la meta, 

aunque aún hay tanto por lo que crear...

tantos libros que leer, 

tanta poesía en la que soñar, 

que en el desconsuelo de mi barrio

hay quien ya va a las barricadas 

a hacer frente a especuladores y corrupción

para clamar al asfalto

la lucha contra los de siempre 

que han querido hacer imposible

la utopía 

que es realidad

detrás de estos versos hechos

de rebeldía y

amor.

 

La luz de las estrellas

 

Ten a buen recaudo esto que te escribo, 

garabatos de ensoñación tras el cristal

tras el que la ciudad 

pudre su grito a medio camino del asfalto

y la guerra, 

guarda esta misiva de paz

cuando el amor ya no baste

y Lorca no nos dicte desde el parnaso

la ciencia exacta desde donde 

mana sentido 

la luz de las estrellas.

Y en un acto rebelde de ripios 

y verdades a medias

solo sé que llegue a límites de la razón

cuando, la verdad, no tenía razón de ello, 

apretaba el gatillo

y salió una flor, 

miré los ojos a la muerte

y cual Casandra vaticiné la vida eterna

en esta existencia de buscar 

o no 

a dios.

Guarda este poema cuando estés triste, 

cuando ya no sepas a dónde caminar, 

la vida prometida 

dejo hace años de ser promesa

y es penitencia

en este viacrucis de personas sin alma

que buscan en el cuarto de baño 

de una discoteca

un gramo de felicidad.

Para ver el fantasma que los habita, 

por no entender 

solamente eso...

que la vida es una cuestión de actitud

antes de arrojarse a las brasas del mar.

Insomne

Insomnio de horas muertas

donde revive la magia y la ansiedad, 

la locura y el genio, 

me levanto con el calor del verano

y un hilo invisible me conecta

con los amores perdidos

y el afán de sus cuerpos.

Vivo más que duermo

en este insomne día de noche aciagas

y lánguidas, 

cuando se precipita la rutina 

por los anales del tiempo, 

y no tienen remitente las cartas 

enviadas a lugares donde fueron felices

aquellos fugaces deseos.

Como si un poema fuera suficiente

para hallar(se) 

para encontrar la felicidad (..)

en un mundo de prisas y sin cielo, 

me ausento cada noche en la cintura de las estrellas

para escribirte lo que nunca te diré

en estas palabras

en estos

versos.

Arte de lo inmenso

 

El mar es el arte de lo inmenso, 

aMArte.