Locura

 

La locura llega cuando sientes 

que toda tu realidad 

ha sido mentira.

Cuando ves que tus ojos 

veían unos ojos 

que no te miraban.

Locura de vivir 

un amor que con tu mundo

no se correspondía.

Y es que la locura puede 

que se cure

abriendo horizontes

en los campos que hoy caminas

hacia la nada.

(...)

La locura es desengaño; 

sentir débil tu debilidad.

Cuando abrazas al tiempo 

que pasó 

y eso es lo único que tienes,

Mientras a contracorriente

luchas por ser querido

por alguien más.

El problema es 

que puede que ese alguien 

también viva la locura 

de haber muerto 

varias veces en esta vida 

entregando sus brazos 

a la inconsciencia y la maldad.

Locura que no sana 

si no es con la locura de sanar 

el mundo 

con locura.

Aquellas cosas

 

Esas cosas 

que aquella persona contempló en mí

y yo no llegué a alcanzar a ver.

Aquellas cosas 

que nos hacen pensar que ya existían 

los amantes antes de haberse conocido;

en otro plano del pasado

se cruzaron las pupilas

llenas de sentido 

que ahora encarnan

vida.

Aquellas cosas

que la muerte no pudo llegar a matar.

Aquellas cosas

que nos confiesan que si todo es vacío,

nosotros somos 

y estamos 

como muestra de que no es así.

(...)

Aquellas cosas

que nos hacen entender que el olvido

no existe, que la distancia es solo 

una proyección.

Aquellas cosas

de que el amor es un juego

sin piezas 

en el que los únicos ganadores

son los que se rinden ante ellos

y no

ante el mundo.

Aquellas cosas.

Un poeta idiota

 

No sirve para nada escribir.

Los poetas son ridículos personajes cuyo ego quieren redefinir pasiones como si hubiesen ellos inventado el amor, o dar prestigio al fracaso de una emoción humana universal. 

En este mundo, no, no es productivo ni tiene resultado práctico rimar 'horizonte' con 'tus labios'. 

No sirve para nada la poesía. Tal vez los que escribimos sólo somos soledades que pretendemos dárnoslas de válidos en este mundo vacuo y fugaz con palabras rimbombantes.

Será un anhelo de eternidad ante la realidad de que somos instantes nada más, y queremos congelarlo en fama, flashes, entrar en un coto privado mercantil de libros y gafas. 

En fin...

Poetas que aspiramos a retratar, tan osados como prepotentes este mundo que se suicida.

Pero... si tú, muchacha de alma cansada, me miras con tus ojos color cometa sin galaxia, de vida tan repetitiva y absurda como la de quien te escribe, e iluminas estás letras por curiosidad, pena o admiración y piensas en mí un poco; la emoción encontró su abrazo. 

- seré feliz- 

y tendrá sentido ser un poeta tan idiota. Como yo, como tantos.

Nómada

 

Buscas una pregunta 

que sólo tus ojos 

pueden llegar a responder 

frente al espejo;

inocencia que quiere renacer 

                   y futuros.

El amor es un pasajero 

en un tren que nunca llega,

y dormirás en la estación 

a la intemperie,

mientras te entretienes

tejiendo lágrimas y risas,

fugacidades de nómada reina.

No tienes más patria 

que el corazón tuyo,

besas y olvidas;

guardando en el olvido 

el nombre 

de tanta pasión cansada,

del ramillete de estrellas

que la noche a la luz regala

en el camino por andar.

Buscas respuestas 

a preguntas que sanen,

durante un viaje hecho vida,

allí en el lugar donde el tiempo te dejó 

abrazando promesas 

y cada frontera,

es un país sin más bandera

que los sueños 

             que han de venir.

Que soñabas con muñecas

Cansada de sentirte usada.

Yace tu cuerpo

como desahogo del guerrero manchado

                         y vacío

en esta guerra que es el mundo 

donde 

                         todo se compra, todo se vende, 

                         todo se sexualiza, todo se golpea,

por el eco del ego del gemido

             como pertenencia del otro.

Cansada, tú qué soñabas con muñecas,

y eres posesión o poseedora

de cárceles de oro;

de las 500 sombras de Grey

pero tal vez en el fondo se esconde el deseo de mirar a la poesía 

llorando -sin querer-...

y observar lo que hicieron con la inocencia 

                para finalmente, maldecir al tiempo.

O que sientas que tu alma 

reposa en un cuerpo sin más sentido 

que sábados de fiesta,

y domingos abrazados al huracán.

La voz del tiempo 2

 

La voz del tiempo

me engulle en un huracán de preguntas;

qué hay después del amor?;

por ejemplo, 

y no tengo respuesta (...)

yo solamente espero

lo que nadie ya espera, 

un abrazo, 

un halo de libertad,

fiel a ese deseo de volar

lejos de mí, 

de nosotros 

y de cada frontera.

Nadie 

puede retener a quien ve más allá 

con el valor de ser libre,

deseando soltar

sus miedos y prejuicios;

esos que te ajustician

cuando piensas 

que lo has vivido todo ya, 

que odiaste sin querer.

Y amaste 

sin saber,

lo que viene después

de amar.

Verso bello

'Al irte dejas una estrella en tu sitio'.

Canto II. Vicente Huidobro