Tanta mierda

Tanta mierda
y tanta traición,
promesas incumplidas;
nubes de sal.
Tantos rastros de manchas
en el espejo,
zapatos rotos
tras las huellas de tu entierro
y en cada uno de los jardines,
mil y una flor de hospital.

Tantas flechas sin Cupido,
cuando tu boca
es una virgen acosada
que se baja las bragas
cuando sube el ascensor,
tanta mierda y las estrellas
son reinas muertas
sin más miedo
de que te sorprenda
lo que siempre soñaste
como ese sentimiento
pasado de moda
que algunos todavía
llamamos amor.

Y follas
por nostalgia a la niñez,
y vives con armadura
mientras te soba
la vida hipócrita de la que tú y yo,
no cabe duda,
también somos parte,
eres la más señora de todas las putas
y yo más puta que tú,
ya entenderás de que me río
antes de que de mí te rías
ya verás de que beso con la tristeza
de conocer tanta mierda

y tanta traición.

Breve ensayo sobre el amor

Una alumna a un viejo poeta le preguntó:

" Es verdad que el amor de verdad es el primero.
Que no existe el amor para toda la vida?"

Dijo el poeta:

Yo te diría que el espíritu del primer amor se va acabando porque venció el cansancio u otros intereses, la inocencia queda lejana y el que vuelva a buscarla es un loco aunque todos guardemos ese ideal de una media naranja y ninguno se atreverá a soñarla de nuevo.
Además admitir el vacío entre amantes de oferta, de usar y tirar, y ver que nadie te complementa de verdad es más fustrante que admitir la realidad. El círculo gira y los ciegos bailan.

El amor se construye no solo se crea. Pero los miedos (eso que hace al bueno malo, al inocente culpable, al enamorado asesino) hacen casi siempre de lo bello de soñar un chantaje de dominante y subordinado. La infidelidad, el maltrato o el hastío tienen unas sombras muy anchas y como nos acordamos de lo malo antes de lo bueno de la vida, todo es sospecha, no hay quien crea en las nuevas oportunidades y así el mundo es lugar más triste y los poetas peregrinos no venden libros :p

Hay personas que nos marcan. Yo diría amores de nuestra vida cada cierto tiempo, gente mágica que nos hace olvidar la magia gastada, no sé si hay amor eterno, ese que idealizaste y sigue ahí con distintos rostros, ni sé de qué nos enamoramos cuando nos enamoramos (de lo que admiramos del mundo reflejado en una persona, tal vez?) pero hay personas que vienen cuando estás preparado y comienzas una nueva etapa de tu vida. Afortunados aquellos que evolucionan y cambian juntos hasta que la muerte los separe, sino, si no encuentras a nadie o no eres correspondida porque la gente se cansó de soñar... ámate más a ti misma, mucho, es el mejor regalo que puedes hacer a tu corazón que crece y crece como mayor imán frente al mundo, la tristeza o la indiferencia.

Amor, ese sentimiento que nos hace más humanos, con el que nos acercamos a dios y si esto de la vida tiene sentido será por y para él...

La alumna dijo:

No sé si creerte.

El poeta dijo:

Haces bien.

Recuerdo

Te escribo
aunque no sé si te acuerdas
ya de mí.

Te quería contar
que pasa el tiempo,
me siento solo,
y las nubes, algunas,
guardan la silueta
de un recuerdo.

Te escribo
y rompen las olas del mar
en cada estación sin pañuelo ni banderas,
ya no te acordarás de mí
¿verdad? (...)
y la lejanía
es una amante borracha de noche
en las horas donde el tiempo
se cansó de esperar
mientras la luz va cerrando
de poquito a poco
sus puertas.

Te escribo
bordando tu sensibilidad
en los cuerpos ajenos,
ya sé que quien huye
no se merece
mayor resignación,
ni menor nostalgia,
y escribirte es quitar el velo a la novia
para que aparezca
la cara de un muerto
(...)

Cárcel de ser libre,
lucha de quererse a uno mismo...

Cárcel!

de contar los versos como segundos
en los que se me presenta
un sentimiento extraño
como un peregrino cansado, eterno y perdedor.

Te escribo
convencido de que la vida iba en serio
y tus destellos quedan en la ceniza,
te escribo, pensarás,
como quien cuenta el pecado
de haberte hecho maga
que pintó el cuadro de mi soledad,
y se pregunta aun
por qué diablos le hice Poema.

No,
no seremos los amantes
de una película en blanco y negro
en la que nos besamos
alrededor de la ciudad
bombardeada.

No.

No seré quien mate a la rutina,
poniéndote un clavel en el pelo
bajo la lluvia
y carguemos un fusil
contra la traición del mundo.

No.

Frases como 'te amo', 'sueño contigo'
han sido gastadas de tanto usarlas
que nosotros (pobres mortales)
con las alas rotas nos dirigimos
al fuego de la culpa,
el mismo donde los enamoramos
se prometen la salvación.

Pero no,
no seremos esos tú y yo,
lo serán los temerarios que un día idealizaste
al ir al trabajo
en la Avenida de enfrente.

No seré el que te quite
con violencia el cigarro para besarte,
ni tú la que me tire el móvil vehemente
para mirarme a los ojos.

No lo seremos
y la ciudad se cobrará esta misma noche
otras dos víctimas.

Maquilla la basura,
para que digan los demás
que somos como ellos.
Y pon rápido el cartel de Final Feliz.
Seguimos malviviendo
pero ellos deben de creer
que somos
lo que nunca fuimos.