sábado, 24 de septiembre de 2016

Costumbres albanesas


La envidia cubre de fracaso cada fiesta,
aquellas marujas que antes fueron reinas del baile
creyeron que la basura pactada era amor
y pagan hoy la penitencia de volver del Mercadona
con el desconsuelo de quien sobra,
y el ramo de flores de los imposibles
cosido a los hijos que les acompañan.

Estancos, carajillos, primitivas, peluquerías chinas, el As,

autobuses amarillos
(...)

Hoy no sueña este niño que era autista,
solo pinta garabatos para cada persona cansada;
ninots en la Falla que arde
como vidas que se evaporan
abrumando realidades pactadas.

La traición,
(hablemos de lo que hablan las ratas cuando tú no estás)
promesas de los tuertos
que juran deseo
mirando fijamente a los ojos,
putas que se venden sin precio
y chulos que se presentan sumisos
hasta que se les va la mano.

Y en resumen,
la ciudad es un estercolero lleno de vida,
el filósofo se esconde de las garras del bullying,
mientras muchachas idealistas
no se salvan de que le metan
la cabeza en el water
rubias pintadas, usadas como trapos que se creen dueñas de la primavera,
mojando las páginas del libro que cuenta
que el amor
no debería ser imposible.

De camino al tiempo de las mariposas
juro que no me importa nadie,
que tengo en la sien la ruleta rusa
de la no pertenecia,
del ningún origen,
mañana la pistola se disparará
y en vez de sangre
mi cabeza será un jardín de lirios,
delirios en tus jardines.


domingo, 18 de septiembre de 2016

Tumba del tiempo


Mi corazón viaja
como luciérnaga de noche
que orbita la isla de la libertad,
como el beso prohibido,
como ese aguijón de caballos rotos
que en el ajedrez de un lenguaje ciego
cortó mi melena la reina,
antes de jugar.

Estamos hechos de un viaje de estrellas
que nunca supieron que eran el sol,
y aunque todos nos prostituimos a ratos,
las lágrimas no se secan
al amparo de esa nana
que intenta adornar moratones
de la realidad de tu nombre
en mi corazón.

Y es mentira cuando te digan que
la vida no es sacrificio
que el amor no es sacrificio
que la libertad no es sacrificio...
Es mentira.

porque nadie
pondrá la primera piedra,
y mañana escuchareis la muerte de un poeta
como lluvia en agosto
para que todo sea claveles rojos
junto a fusiles hambrientos
en vuestro afán por comparar.

Somos sombras de juez y parte
en la burla de la belleza,
en el premio de estar solo
al buscar la autenticidad,
que la tormenta es eterna
si te mojas sin paraguas ni maquillaje;
cristales rotos con mil siluetas
donde te verías más guapa
al no perseguir
en la tumba del tiempo
lo que no existe,

porque un corazón solo
no está solo, escucha en el fondo
los latidos
del mar.


martes, 23 de agosto de 2016

El chico que quería volar


El chico que quería volar
murió dos veces en esta vida.

Mientras por debajo del mantel
vuestros pecados son los mandamientos,
la eternidad tiene memoria y vuelve
como horror o penitencia.

El chico que quería volar
fue artista del vacío,
corsario del llanto y su lanza
ante tanta y tanta
y tanta confusión.

¿Quién se acercará a este apestado
por la bendición de dios?

Si la muerte sabía a esas dos veces,
el héroe del absurdo,
saboreó aquellos entierros en vida,
intuyendo que solo él es dueño del destino
que se adueñó de la locura.

Paraíso eterno entre el barrio Baladre
y el barrio del Carmen,
ojos de ángel custodio
y alma cosida por la fina lima
del espejismo de Lucifer.

El chico que quería volar
murió dos veces en esta vida.

miércoles, 10 de agosto de 2016

Escupiros en la cara


Mi forma de escribir,
mi forma de vivir
es una forma de escupiros a la cara,
vosotros que juzgais lo que queda fuera del paraíso,
y vistiéndoos de mentira
formais parte de aquello que tanto criticais.

Algo así como iros de putas
y rezar por las madres de esas chicas
sobre la formalidad.

Mucho miedo a mi locura,
pero la locura es valentía desmesurada
por salirse de la miseria que puebla
vuestra habitación,
en gemidos torpes
y algunos, con el tiempo, me consta,
fantasearán con una poesía como esta.

Mi forma de sentir es escupiros a la cara.

El viejo rico se va con la joven desorientada
con historias para no dormir
y bolsos de Chanel,
los enamorados sinceros se tropiezan
estallándoles el amor en la cara,
y la vieja rica se va con el mulato ratero
al pensar que no se evapora así
el perfume de la eterna juventud;

Y aún me preguntais por qué soy poesía?

Entender al mundo y saber la verdad de cada mirada
es un eclipse a la luz de lo auténtico
y un canto hondo a la desesperación.

Mi forma de escribir es escupiros a la cara.

Detrás de su amor estuvo una vez mi muerte,
detrás de su verdad está
el que te pudras princesa,
vales la pena por la que te compraron.


Reflexión peregrina sobre el amor


Todos buscamos dar sentido a la vida. Algunos poseyendo, otros dejándose poseer.
La diferencia es que el que domina encuentra el vacío teniéndolo todo hecho porque creerse dios no supone estar en el paraíso. El dominado se desengaña de su poseedor más tarde que pronto porque esté le quiere solo para engrandecer su ego. El subyugado se sacia de ser una persona esclava y usada.

(que no te compren por menos de nada)

Entonces lo mejor en mi opinión es viajar por el mundo uno al lado del otro creyendo en el ideal de respeto, libertad y amor con el que sin duda se da sentido a todo y buscar en la niñez la esencia de por qué estamos vivos olvidándonos del miedo de que se quiebre nuestro corazón al lanzarse al pozo ciego de la bondad.

Pues la bondad debe ser racional.

Amor e inteligencia, razón-pasión en equilibrio y como peregrino, entregar el corazón a todos y ser libre, muy libre para no casarse con nadie.

martes, 9 de agosto de 2016

Tras los gemidos


Debajo de tu falda
palpita el Universo.

Me hablas de economía
mientras disimulas que un animal latente
se revuelve en tus bragas blancas,
humedecidas por ese gran charco
de zumo salvaje que mi boca devoraría.

Sigues hablando de la crisis,
del déficit...
de la ceguera,
asomas de reojo la vista
a la montaña que se eleva;

tu boca se abre,
bebes de la copa,
abres las piernas entrecruzadas
y pides permiso para ir al baño.

Vuelves
con el pelo recogido,
tu lengua con la mía serían Libertad,
tus labios dignos entre mis piernas; Libertad,
y arrancarte la blusa
después de haber esperado tanto
para llenar de violencia y paz
la tristeza del mundo.

Aunque nada tenga sentido;
¿qué tal si esta noche se lo damos?

Y que sea por amor.

Puede que suene tonto.

Pero créeme...
Sabrás que la guerra empieza tras nuestros gemidos.


sábado, 6 de agosto de 2016

Baja y Alta Suciedad


Era tan pobre que no tenía más que dinero,
'amigas' que le reorientaban cómo vestir, cómo actuar, cómo follar (...)
Tanta gente acorralada y en rebajas.

Era tan pobre que el dinero de papá entaponaba (quien sabe si para siempre) el run run feliz y molesto de sentir las olas de la libertad.

Pobreza a base de la dictadura sin armas de la apariencia, de venderse al mejor postor y el rubio con dinero encula en sangre a la india. Y el viejo con dinero desvirga niñas mientras echan películas de Disney.

Eres lo que tienes, no vales lo que eres.
Desengañate.

Mientras, otros tan pobres y sin nada en la nevera creen que el paraíso se compra a plazos. Muertos de hambre y de sentido de vida. Si Marx levantará la cabeza...

Pero yo que soy más puta que santo me bajo los pantalones solo ante la pureza. Esa pureza que es un narco colgado del cuello en los puentes de las autovías de Monterrey. Esa pureza que nadie entiende, cuando ni violador, ni violado, beso los labios de las damas cansadas de llorar, de venderse en un mundo en venta.