Desolation Row

Por las aceras,

vendedores de naranjas sin origen

gritan al vaivén de bailarinas descalzas,

fumadores de papel de vida perdida,

almas fuertes que no fueron valientes,

sin mayor sentido

que caminar

a pesar de la infamia que cala los huesos

en el verano que diluvió estocadas

por las mejillas de niños irascibles.

Dulcinea piensa en una flor arrancada del pasado

fatiga que vence a la imaginación,

agujetas en las alas de paloma

sin la voluntad de Cristo,

calle de la Desolación

cuando la tristeza desnuda y abriga,

cuando los invisibles juegan al fútbol

entre nichos y farolas

que languidecen como el arte

de escuchar a las plañideras

frente algunos salvadores de ruinas,

tan necesarios como quien escupe al cielo.

En esta ciudad encantada

los muertos deambulan

tras la adicción por la que la felicidad

debiera ser

algo obligatorio.

La calle de la Desolación

es odiada porque dice las verdades que no se deben oír,

porque escucha los llantos de gente

con el alma a rebosar,

que no se debería de oír.

Lucha en carne viva,

títeres de la vergüenza

héroes de la sombra que se estrella contra el metal,

ladrones de besos,

curtidores que mordieron el anzuelo,

noches en vela

con la vela apagada

de quien ardía por amarte.

Desolation Row.