sábado, 6 de enero de 2018

XIV


Ulula el viento del norte, el viajero escribe sin esperar respuesta alguna, porque está dentro de sí.
Mañana volverá a cambiarse el ciclo de las cosas, y el fango de lo andado no es más que estiércol mudo en dunas de espertento y delirio. No es más que asombro de gentío que antes acusaban.


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