miércoles, 31 de mayo de 2017

Espejos de espejismos


Espejismo de ciudad
por los besos que estallan
contra la ventana
de un tren en la estación,
como estelas de una noche muerta
donde puede que tú no fuiste tú,
y aun me pregunto si yo

era yo.

Intentar dar sentido a esta debilidad
de estar solo
es la fortaleza de los ángeles sin alas,
funambulismo de una hoguera que brama,
que atraviesa las vidas
con la ballesta
del siempre nos quedará Verona
en tu balcón.

Puede que lo malo de los sueños
es que sean mentiras
que te obliguen a caminar
por el calvario opaco
del ningún sentido,
o puede que se hagan realidad las quimeras
siempre para quien reza
sin querer rezar.

Ruge esta nana con tu nombre
entre las ciudades dormidas
donde sentencié en servilletas
el ser resiliente al Amor,
y un compás de Jazz
revela que todo fue mentira,
que se lucha
(pero es mentira),
Donde empieza y acaba un beso,
el tiempo y la vida
con vocación asesina
ya nos mató.

(...)

Tenemos todo
y al querer más
morimos de hambre.

El trotamundos se encomienda al demonio
para que su sombra no le abandone,
y tras los espejos de espejismos
de tus ojos abiertos o cerrados
de esta ciudad en paz con guerra,
asisto al luto por marabuntas
sin destreza
torpes en amar aunque sea por piedad;
y que un futuro niño crea valioso
el oro o la ciénaga de esta puta vida,

levantando la vista
del ordenador.

Silencio. 
Sigue sonado el Jazz
y el espejismo de ser
o estar hace dudar a dios.


lunes, 17 de abril de 2017

Las lágrimas


Un médico podrá analizar
las lágrimas de un amante,
pero nunca sabrá de qué
rincón del alma proceden,
allí donde se delataron los miedos
y la locura fue valentía
y la duda arte,
y el mundo al revés
de unos labios tan hermosos
como los tuyos
fueron medio gajo
de naranja, ese

que Valencia riega en mi soledad.

Pesan mucho las
primeras veces a fuego en la memoria
el pensar no volver a sentir
lo que nunca se sintió.
El amor es la más bella flor
que duerme al borde del precipicio,
fe a un dios que no ves
en cada despedida de solteros,
ilusión de las otras vidas
que tuviste mientras no las recuerdas
y las buscas en ésta.

La gente renuncia al corazón
porque la seguridad pone mantel
y mil monstruos en la mesa,
equilibrio que busca
dos soledades que no se saben
ni se encuentran,
vendidas por el sueño de libertad
en horarios
laborables.

Enfermedad del ser
que grita lo que no sabe,
respiración que se encadena
a unos ojos dulces
que vaciaron ésta, mi oscuridad,
y espera algún día verte
de un confín
a otro,
acunando el beso
de lo que nunca será.



viernes, 17 de marzo de 2017

Olvídalo


Vives en mi mente. Allí se congeló el tiempo.
(No importa lugar)

Y va resultar que amar de verdad me condenarán de asesinato sin haber más muerto que yo.

La gente juzga porque quiere repartir sus miedos.

Cuánto cuesta ser libre, joder. Tanto...

Vives en mi mente.

Pero, olvídalo,
tarda,
yo estaré allí.


miércoles, 15 de febrero de 2017

Y si fuera tu nombre en mi mano?


Y si fueras tú
ese ángel negro
que se vistió de mi enfermedad
para que rompiendo mil espejos
podamos ser luz
en las brumas de un mundo
que nos somete?

Y si fueras tú?

......

Sabrás 
que el amor de verdad
se encuentra en las miradas de dos realidades
cansadas de luchar.

Y si fueras tú?

Te doy mis manos.
Te doy aquella luna,
a la que mi maldita inseguridad
le dicta
que es de todos menos nuestra.
Porque puede que de tantas grietas
en nuestros pechos
saber que existes sin tocarte,
levanta mares de lava
en la cuenca de mis ojos
de piedra.

Dime si es verdad
que queda tiempo,
que el pasado no existe,
que la muerte
es la excusa de las horas
porque las rosas
siempre olerán como una primera vez,
esa,
que vuelve aunque se resista a volver.

No importa que se baje el telón;
un recuerdo bailará por las venas del relámpago
de tu cuerpo y el mío,

y la eternidad descansó alrededor del miedo.

....

Labios hechos fe.

Promesa de infinito que peina mis canas.

Y si fueras tú,
el ángel de mis pesadillas?


Caja de Pandora


Dentro de esta caja de Pandora
que se cierra en mis sienes,
suspenso queda en fantasía
el mundo
tras cada suspiro.

Y puede ser
que un cuerpo de mujer
no se rebele como algo suficiente
para que la locura;

(adicción por la vida)

pinte de arcoíris la noche
sin mayor muerte
que la de una luna
que nunca se nos acaba.


miércoles, 1 de febrero de 2017

Un amante eterno


Todos tenemos un amante
que nos persigue
en las noches de insomnio,
tenemos fantasmas que fueron labios,
abrazos tiernos que hoy encadenan,
todos tenemos la figura
de aquella chica,
de aquel chico
al pestañear
refugiada en los espejos
de los autos en las mañanas de niebla.

Tenemos una persona
que podía haber sido el amor de mil vidas,
pero no fue el amor de ésta.
Una persona imposible
con la que aun,
en el confesionario de nuestro cuarto
creemos que se podía haber hecho
un poquito más.
Pensamiento que arde en las sienes
mientras entregas los pantalones
con ganas y sed de venganza
a cualquier víctima inocente.

En resumen,
todos tenemos una historia
que hubiera sido quizás
la mejor de todos los tiempos,
(pero no fue)
y con esa grieta en la esperanza
que mira de reojo su portal,
cuesta entendernos.

La utopía se pudre de rutina,
para apartar en un rincón recóndito del corazón
resucitada, muerta y otra vez resucitada
la idea ilusa
de que cualquier tiempo pasado
fue mejor.

Porque no fue ni será lo mejor.




Las cicatrices


La multitud disimula las cicatrices, como quien no quiere mirar a los ojos a la muerte o algo tan luminoso como el amor. Grietas en la arena del alma, sombras de la precocidad más inocente y pecaminosa del mundo.
Las cicatrices no se quieren dejar acariciar.
Ese extraño caminante huía porque no se sentía comprendido o quizás no se quiere dejar comprender.
Arte vacío en pleno homicidio de la muerte enamorada cuando el amor fue mera ilusión que no yace en la tierra u obsesión enfermiza en días orbitando alrededor del dios dinero.

Quien no busca el amor corre el riesgo de encontrarlo, quien lo encuentra corre el riesgo de huir.
(noches de vacío en pleno orgasmo)
Mientras, hay quien que improvisa destinos muy trazados ya.
Noche de miradas que dudan, que vacilan, que temen al dolor, al suicidio o al sentimiento más hermoso de la tierra, ese que acaricia a dios y dos personas atormentadas crean eternidad atravesados por un abrazo.
Aguacero del cielo, ángeles acunando a Lucifer, sequía atroz en pleno diluvio universal.

Un loco se ensimisma en lo bello.
Una vez más el infierno fue exilio de rosas, será verdad que hay almas que curan, será verdad que se retroalimentan en bucle otras tantas del vacío de las vidas que va pesando demasiado?

Existe el vacío? (...) en qué bolsillo guardo la profundidad de un mundo que pasa de puntillas sin cuestionarse el color de los ojos de los mártires de la guerra?
Paciencia de la cuna empapada en mortajas con agua caliente. 
Y aunque el caminante que cojea no quiere rendirse, la inmensidad tiene hambre voraz hacia quien la busca.

¿A dónde ir?
Caminante no preguntes.
Qué adivinas sabiendo mi nombre, cada noche tengo uno distinto?

Romancero gitano,
Gitano sin romance.

Tiempo circular donde todos le temen, pero a él le place dirigir una nave descontrolada en un mar nocturno y frío. El sabor a sangre negra del vértigo.
Tarde para cambiar o pronto para morir.

Mientras, en el carnaval de las vidas ajenas la gente baila sin preguntarse bien de dónde viene la música.


En un mundo...


En un mundo
de ahorcados que buscan aire para respirar,
donde sufren amnesia de sal
las sirenas
en el faro de dos piernas
que alumbran a destiempo
playas de invierno
y soledad.

En un mundo
de promesas incumplidas,
dolor en las rodillas,
fiebre de tiritas
atravesando las canciones de cuna
y agujeros negros en las sienes,
buscamos sin saber lo que se busca;

amamos sin entender al amor.

En un mundo
donde las mujeres, los negros, los gays, los pobres
intentan hablar frente el tirano
ario y rubio como podría ser Trump,
mundo donde la belleza se vende,
la vida se vende,
el cariño se vende,
sin que nadie sepa que todo universo
está dentro de ti,
de tu corazón cobarde
que si te detienes a escucharlo
ruge por palpitar.

En un mundo
donde Siria estalla en llanto,
llanto de Bullying, del humillado,
llanto de la correa en el cuello
de la dulce esposa,
y las puertas y corazones se cierran
ante tu grito libre.
Mundo
de mentira,
donde ni aquello es realidad, ni esto es poesía,
pues lo único que vale es saber
que el mundo solo gira
con tus ganas de luchar.


domingo, 15 de enero de 2017

Hipsters


Cansado de pisarme los pies
al bailar
en la nube de arena
del desierto que te busca,
fui hoja al viento desdentada,
negras venas
por no ver las cartas blancas
del destino,
bucle en los mismos errores
de volver a empezar,
de empezar a volver.

Esa basura que llamais progreso
es rebozaros en la misma mierda
como cincuentones quinceañeros
o como adolescentes colmados
de vicios,
eludiendo la responsabilidad
de sentir el buen oficio
de un beso certero
cuando sentir debilidad
es la mayor fortaleza.


Mientras hipsters de barba perfecta
montan jaleo
y barren inseguridad
bajo la alfombra
del paso del tiempo.

Ridícula vida que vendeis;
Nirvana de los pobres,
y viacrucis de los ricos.


sábado, 14 de enero de 2017

Poeta escarlata


Bramidos;
espadas tintineando,
ríos de lava en mares de azufre,
muerte que persigue
la constelación de un rayo,
vida que termina
donde empieza

tu suspiro atroz.

Reloj que anuncia vida
o amenaza muerte.
Tic                    Tac
Tic                    Tac
Tic                    Tac

La hiel del amor
que por tus labios, mujer,
se destila,
es una cruzada del destino
o la casualidad,
nido de gorriones sin alas,
ahorcado que asesina
como venganza por ser objeto de lucifer
y la punza de su tridente.

Mujer,
que viniste de los Andes,
llena de flores y espinas
el luto de los poetas muertos! (...)

¿Arrogancia, vanidad?

No señor, no,
coraje de llamar al viento aire,
de ser dueña de la voz
antes de que el desierto
de la voz se adueñe,
es verte
rezando en Kafcafé
por las vírgenes que fueron amputadas
a manos de sus hijos mancos,
es Jerusalén en llamas,

es Santiago con tu fuego.

La lluvia era oro
pero la muerte no perdona.

Equidistancia del beso
que se pudrió entre tantas mejillas,
de los trenes que se perdieron,
de los viajeros que no embarcaron,
del vomito celeste
de quien te amó,
de tu piel escarlata y huérfana,
y nos sintamos
reyes o miseria
en lo que dura este juego
que viene y va
que va y viene

(llamado respirar)

En el parnaso
hay tréboles de hojas invisibles,
arañazos en la frente,
mortaja del alma,
tu poesía,
poeta que te enconas
en el néctar luminoso
alrededor de templos de la usura,
es abismo de escenario,
aullido de loba herida,
pétalo de la flor que escondes
brillando en el sol;
languideciéndose
tras
la
Oscuridad.


miércoles, 11 de enero de 2017

Alma negra (Tributo a Lorca)


Alma herida,
alma negra,
compás triste
de la soledad
que viene y se
queda.

Alma negra,
alma herida,
mi libertad es un ave
sin guarida
que pudre su canto
en un charco
de luces
muertas.

Alma negra,
alma herida,
locura de arcángeles
del extrarradio
que recibieron
el desprecio
de la belleza.

Alma negra,
alma esquiva,
alma negra.


De Purísima y Oro


Ella me mira
rastreando en el vacío
un gramo de autenticidad,
y puede que se ahoguen
en la Nada
los besos robados,
los sábados de excesos,
tanteando tras los Evangelios
lo que dura o no el amor
si un ángel se corrió fuera
o dentro.

Beso los pliegues
de sus labios,
como pétalos de sexo,
mientras José Tomás
toreó la locura
y en cada dos
de aquellas estocadas

Tu nombre.

Infinito y basura.
De Purísima y oro.

Tu nombre.




martes, 3 de enero de 2017

Muerte


Y puede ser
que la muerte
solo sea una ilusión
desilusionante
sobre esta Ilusión
que es la vida.

No se puede entender
la luz sin la noche,
como no se puede entender
una vida que no existe
en las venas de la vaga
existencia
de tanto presente
sin
respuesta.

El Amor es Vivir
y vivir es
cuestionarse
qué es la vida despojada
de amor;
incendios en mares de lava,
sables cruzados
sin más estridencia de fondo
que el hedor
de la angustia
al no saber cuánto tiempo
nos quedará.

O tal vez,
puede que la muerte aglutine el Todo
en
la  Nada,
y catacumbas circulares
cobijan la habitación
que se multiplica desde el infinito
hasta el desconsuelo.

El niño que fuiste lanza piedras
a su consciencia,
al barrunto herido
del ser o no ser;
contradicción en la amnesia
por sentirnos
eternos.

Mientras se pudre el cuerpo
cual ansiedad de las horas
las olas del mar vuelven
y se alejan
de la costa
ennegrecida.

Desfiladero de personas que se despiden,
Duda sin certeza tras el vacío,
Una luz intermitente.

Un Para siempre.

Un Hasta nunca.
(...)

Bésame


Bésame
y borra sus huellas
que en tu cuello abrieron
ríos de sangre
por las doradas venas
de la madrugada.

Bésame
y déjame que barra
las canciones tristes
que enmarañan tu pelo.

Que me fume a besos
el humo que desprendes
al exhalar su imagen.

Ténme fe,
pero no te confíes
cuando juro quererte
pues suelo llevar
un revolver en la cintura.

Cuando tus labios mojen,
y mi lengua hierva,
déjame que borre
los horizontes
que no existieron,
por el precipicio
que va del filo de un verso
a otro,

pendulando
entre la quietud y el delirio.


Morena con la piel de blanco chocolate


La barra del bar es la frontera
del manto de estrellas
que cada noche
vuelcas en este vaso de vino.

Morena de piel de blanco chocolate,
camarera de mis sueños de niño,
Radio City es la Isla del tesoro
de un trotamundos
que te pensó
sin saberlo ni querer.

Bebo y me marcho,
¿Cuál es la religión
de la cerveza derramada,
de las mentiras de la noche
que nos engulle al despestar?

¿Cuál es el aleteo de mariposa que ya
no recordamos?

Entre botellas y ruido, brillas,
pelo de ceniza que resurge,
mar de lava en tus ojos de alquitrán.


De Querétaro a Burgas


Azufre con aroma a miel,
zozobra en el baile
por la multitud
del desengaño,
comparsa que calla
la procesión
del entierro de los años;
agua de Valencia
en tiempos de sequera,

Analgésico del sexo contrario
para el mal de amor 
(propio)

Caricias en las que descubrirás
cuánto te he sufrido,
belleza que nunca fue
rescatada del frío,
y aun preguntas si existió dios.

Existencia de ser seducido
por la nada;
volar o morir
en espectros de umbrales infinitos,
ausencia que mancha
como la granada del jardín prohibido
en gajos rojos y sangrantes
los que atraviesan el alma de tus miradas
tras mi piel.

Ojos que sueñan con ser ciegos, 
ciego que no quiere ver.

El amor es un pasatiempo
que invoca a los muertos
o nido de acosadores
recitando elegías;
venganza de la autoestima
lastimada.

Cicuta de putas y jornaleros.

Cuerpo roído de gusanos de la vida
en el cine que recuerda
que fui feliz
de Querétaro a Burgas.