miércoles, 20 de marzo de 2013

Nadal ganó otro torneo mientras murió Abelardo sin poder dar pan a su octavo hijo.



Por el televisor, eclipse de luz;
rosas muertas en mi boca.

Y nos enseñan a comprar la primavera,
apuntándonos a la cabeza mil hombres de maletín y vestidos de negro,
que bajo el grito ahogado del deber, 
nos arrojan danzando locos en la hoguera.

Y yo, huyo del bar donde  nunca te conoceré,
allí, las camareras besan con el filo de navaja
de lo perdido,
cuando un niño se pudre, muriendo con él,
el secreto más puro de amor…
de  las nubes de la noche
que sabrán que nadie  las iluminará cuando salga el sol
pero dile tú, dile, cuánto la he querido…

Nunca serán juzgados los culpables de mi dolor,
ni la banca, ni el poder serán conscientes
de nuestra cárcel, de nuestra ceguera,
de trepamos como fuegos y delitos,
y no ser valientes al ver que se  hace tarde
cuando nos separan mil montañas y mares de traición
tras el viento seco de mi piel en tu ombligo.

España es un país criado por un ave tóxica que busca la paz entre sus hijos:
cadáveres sin memoria.

Y somos pequeñas estrellas
que se apagan,
en la miseria de un trabajo que no existe,
en el exilio de tu casa robada,
y tal vez nos miremos de reojo
por quien dispara el primero,
y tal vez yo tan solo espere la dignidad y la lucha
que me consuela saber que detrás de mi poesía
está la paz que envuelve la razón de porqué aun creemos.


miércoles, 13 de marzo de 2013

A esa horas...



A esas horas
en las que todos engañan al amor,
yo me quedé queriendo un gesto tuyo.

Allí donde el abandono
se inquieta de esperar y esperar,
las grietas de no tener trabajo de la gente
arrojan ácido a mis ojos
en la ceguera del mundo.

Si no te aman no existes;

es la única verdad que pasa…
mientras  me maldicen las horas
y te veo en una ciudad sin tiempo
toda alrededor de mil lobos que conspiran
por ser tú el ansiado premio.

Ya sé que al menos late tu voz allí,
en aquel vals sin música que bailamos.

En las horas donde la vida no llega
por las grietas de los besos que condenan
a repetir el fuego
de dos pétalos negros como labios.

A estas horas
en las que de noche
el sol despista a la luna,
te busco en calles de gato perdido,
mientras la ciudad es una cama deshecha;
al ser maestros del amo
por horas de sal,
por años de pena.